DE PUTAS EN MARRUECOS

Volvíamos del desierto. La compañía difícil de mejorar: mi amigo y hermano Antonio; David y Dani, que a la postre eran dos recién conocidos, de Vallecas, de esa gente noble que te arranca una sonrisa a cada rato. El lugar un minibus. Comentas la jugada:

“Hace un par de días, íbamos paseando por una calle que está cerca del hotel, de noche”. La zona no era la más adecuada, cuando te alejas del centro de la ciudad, de la muralla de la Medina, de alguna forma te adentras más en África. “Estaba oscuro, las fachadas desconchadas y no había mucho tráfico. En la cuneta había varias mujeres con bolsas en la mano. Vestían a la europea, pero no eran precisamente muy agraciadas físicamente”. “Una se nos acerca. Nos enseña un cepillo de dientes. No sé que dice, pero lo suponemos. Nos da la mano, le decimos el nombre, nos vamos”.

Cuando comentas algo así, lo primero que te contestan es “eran putas”, y lo segundo es, por curiosidad, “yo también quiero verlo”. Así que ahí estábamos los cuatro, recién regresados de dos días en el desierto y de cenar una pizza al lado de nuestro hotel, caminando por una de las zonas más africanas de Marrakech, buscando qué sé yo el qué. En esas aparece Camille.

Camille es un periodista francés, lleva seis años en Marrakech y escribe en una revista llamada ‘Made in Medina’ que se publica en francés y que se destina a los turistas. Es rubio, con ojos claros, muy delgado y habla un español de libro. Muy gentilmente nos pregunta qué buscamos y nos sugiere que tengamos cuidado. El tipo se confía y nos invita a subir a su coche porque al parecer no es buena zona y es mejor que nos vayamos de allí. No hace falta llevar seis años para darse cuenta, pienso yo.

Camille nos cala. O eso se cree él. Dice “os voy a llevar a un sitio que os va a gustar”. Nos subimos en su Renault Gordini negro del año 68, desde mi asiento de copiloto saboreo cada uno de los mandos del coche francés. El cambio de marchas en el salpicadero, acabados en madera y ese sonido reconfortante cuando el clásico empieza a andar y ves que puede con el peso de los cinco. De aspecto está impecable y parece que la mecánica también.

El periodista francés para en la puerta del África Chic. Impresionante. En ese momento de un taxi baja una individua que podría ser brasileña perfectamente, aunque es marroquí. Sin ningún recato deja ver su tanga amarillo, sonríe a los puertas de la discoteca y pasa.

La despedida de Camille es rápida, “pasadlo bien”, dice y se va, aunque me deja el facebook. A pesar de mis pantalones cortos del dépor y mi camiseta negra sin mangas puedo pasar sin ningún problema. Dentro, el espectáculo es increíble. Como en una escena de ‘Americano Impasible’ mujeres bellísimas distraen los pensamientos de hombres viejos europeos, la mayoría franceses, seguramente con hijos, casados o divorciados. Están a kilómetros de sus casas y no tienen reparo en meter mano a una chica que podría ser prácticamente su nieta.

Me toca pedir en inglés. Hemos pasado gratis y ahora nos la van a clavar, pienso. Pero no. Cinco euros o cincuenta dirhams un vaso de cerveza aguada. Con poco sabor a cerveza, aunque se asemeja por su suavidad a la italiana. Caro en España, un robo en Marruecos, pero esto es otro mundo y aquí nos podrían haber cobrado casi a su antojo.

Nos mezclamos entre la masa y vemos a esas mujeres que sueñan con vivir como lo hacen las europeas de las películas. Hay alguna que merece un par de vistazos, pero no pasas de ahí, por principios. También nos preguntamos si alguna de las que de noche está en estas discotecas, por el día lleva velo. Cuanta hipocresía: la belleza incontestable de las marroquíes sólo al alcance de viejos europeos pudientes. Decadencia.